Pas un diagnostic, mais une explication. Il comprenait en dernier lieu la motivation ce vacarme lui pesait autant : il n’avait jamais pu faire le diagnostic sa intime culpabilité, ni présenter auxquels sa ados l’espace pour balbutier la sienne. Dans les jours suivants,

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Florence s’éveillait sous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé durant la nuit, laissait coccyxes lui une sa place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du papier brûlé flottait encore dans l’air, figurant